El precio del mañana

El reloj sobre la puerta del maestro Orin llevaba un minuto de retraso desde que Lian tenía memoria.

Nadie en Bellweather lo notaba. En una ciudad gobernada por campanas, un minuto era una rebelión privada.

La mañana en que llegó el pájaro de latón, el reloj empezó a andar hacia atrás.

Lian se quedó debajo con una escoba en una mano y el paquete cerrado en la otra. Algo golpeó tres veces desde dentro.

No era una máquina. Las máquinas guardaban ritmos honestos. Aquello esperaba una respuesta.

Dejó el paquete en la mesa. Más allá del cristal, las mil torres dieron las siete, todas menos la suya.